"Flor de verano, fin del país"
de Santiago Kovadloff
Inquietante lección de los jazmines:
cuanto más agonizan, más perfuman.
Doblados sobre el tallo,
yendo del blanco luz al blanco macilento,
caen y se pudren
mientras perfuman sin tregua
el cuarto en que aún resisto.
Las calles ordenadas por el miedo están sembradas de jazmines,
los errores, los encierros, la deriva ciudadana, poblados de jazmines.
En el país nadie sabe cómo terminar con esas flores.
Imposible hacer que la vergüenza exhale suavidades
o que brote más que la sombra del engaño.
Los jazmines acusan,
su aroma muerde las migajas del honor.
O cambiamos el país o abolimos el verano.
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