No creo (profundamente) en eso de las convenciones... en los días que se crean en base a una mirada comercial... PERO SÍ CREO (PROFUNDAMENTE) EN LxS AMIGxS... Y POR ESO HOY, en este día (uno cualquiera -casualmente en julio-) QUIERO DEDICAR ESTA BELLÍSIMA CANCIÓN A TODxS LxS AMIGxS PROFUNDxS!! Que la disfruten!! Va!!
Daniel.
"No sabés lo que es tener un amigo"
Letra: Fernando Porta
Música: Marcelo San Juan
No sabés lo que es tener un amigo
Que derrame lágrimas por vos
Llegará cuando te creas vencido
Y será un alivio a tu dolor
Amigo de tantas noches
De mil palabras sin un reproche
De una mirada que va diciendo
Seremos dos...
No sabés lo que es tener un amigo
Que vive soñando como vos
Que comparte el último cigarrillo
Mientras la ciudad nos dice adiós
Amigo de tantas noches
De mil palabras sin un reproche
De una mirada que va diciendo
Seremos dos ...
Gracias Aldo Alessandrini, Antonio Bax, Clarisa Korovsky, Juan Andrés Romanazzi, Juan Tupac Soler, Paula Fernández Mbarak, Pilar Boyle, Romina Padoan !!... por su saludo, la charla y la poesía desde "Mi hijo sólo camina un poco más lento" (Una pieza croata) - teatro -
PARTE 1 de 3
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PARTE 2 de 3
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PARTE 3 de 3
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Gracias Aldo Alessandrini, Antonio Bax, Clarisa Korovsky, Juan Andrés Romanazzi, Juan Tupac Soler, Paula Fernández Mbarak, Pilar Boyle, Romina Padoan por su charla desde "Mi hijo sólo camina un poco más lento" (Una pieza croata) - teatro - por su saludo, la charla y la poesía para "APOA en el Moyano" (Taller de Poesía) desde la Asociación de Poetas Argentinos (APOA)
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"Mi hijo sólo camina un poco más lento"
(Una pieza croata)
Ficha técnico artística
Dramaturgia:
Ivor Martinić
Traducción:
Nikolina Zidek
Actúan:
Aldo Alessandrini, Antonio Bax, Clarisa Korovsky, Gonzalo San Millan, Juan Andrés Romanazzi, Juan Tupac Soler, Luis Blanco, Paula Fernández Mbarak, Pilar Boyle, Pochi Ducasse (en reemplazo de Elsa Bloise) y Romina Padoan
Vestuario:
Alberto Albelda
Escenografía:
Alberto Albelda
Diseño de luces:
David Seldes
Asistencia de dirección:
Julieta Abriola, Juan Andrés Romanazzi
Arreglos musicales:
Francisco Casares
Dirección:
Guillermo Cacace
Este espectáculo formó parte del evento:
Festival Internacional de Dramaturgia
Europa + América 2014
Este espectáculo formó parte del evento:
Selección Obras de teatro CABA 2015
Realización audiovisual: Mariano Asseff
Reunión miércoles 05-07-2017: la mirada de Mercedes Moltedo desde dos textos "Y que te salven" y "De Corto Plazo"
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Tener trillizas y tirarse al río, al dique. Y que te salven y que las salven a las cuatro.
Seguir teniendo las trillizas en una panza que no crece, en ojos que ven chico y se ven chicos. Derrumbarse, por el propio peso del cuerpo, abandonarlo, no poder sostener semejante fuerza anti-gravitatoria. Desplomarse, con las tres niñas, como las de la leche, pero menos sonrientes.
Desplomarse para ir al baño, antes de ir al baño, para bañarse antes de las seis de la mañana cuando los enfermeros todavía son civiles. Bañarse, volver al agua pero en formato de ducha y no de dique. Sentir que la lluvia te calma, porque nadie puede quedar exento de su limpieza.
Tirarse al puerto madero, tirarse al dique, todo suena duro, durísimo, a madera, a tabla, a poca agua que pueda regalar una zambullida. Y las tres niñas cayendo agarradas, embolsadas en la panza de otra niña. Ojos chicos que logran ver todo, oídos que parecen estar aún en el dique pero que pueden escuchar señoras rusas enojadas.
Paciente, ser paciente, ser de corto plazo, como una caída, de corto plazo, como un embarazo triple a corto plazo. Un deseo: que venga mi mamá y agarré a esta otra mamá de tremenda familia. Ser cinco y comer alfajores y arroz con pollo, de receta española, de receta mezcla argentina y española.
Caer y que te salven de un dique, cuya profundidad no alcanza para que los grandes buques asomen sus trompas, que tengan que esperar afuera porque mientras están salvando a una niña con tres niñas adentro. Dique, palabra corta, como el mismo salto corto con las tres niñas cortas de edad y de altura, cortas de vista y que te salven.
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Callar por un año y que tu mano defina si la elección va a ser choripán y que tu hermana te entienda como sólo pueden entender las hermanas, sin esperar nada a cambio.
Parir y que tu mamá le pegué al padre del chico que bautizás con nombre de jugador de fútbol y que salga compositor, no de goles sino de música, cantante, guitarrista, tecladista. Bautizarlo como su abuelo pero traducido al inglés, Antony. Venir de la Córdoba paraguaya y cantar un folclore guaraní en castellano.
Mirar el río en la costanera y elegir comer un choripán con él, porque él dispone de todo su día para vos aunque no entregues ni una palabra. Aunque tu voz se haya ido andá a saber si a algún rincón de Lambaré y otras voces mucho más fuertes retumben en tus sueños o en el día. Esperar la lluvia, que calme… que limpie los bancos, que limpie y arrase con todo y mientras escucharla, en paz, desde adentro. Verla caer y pasar y al mismo tiempo escuchar la canción de la señora del huerto. Escucharla tres veces repetidas por una sola voz.
Cuidar de todas, tener abuela que se llame sólo abuela, tener compañeras de baño, comer arroz con pollo, tu plato favorito. No creer más en el amor porque te dejó muda pero contagiarlo de amor a todo: a las camas, a los bancos, a las que miran y no hablan, a las que hablan y no leen porque se quedaron con los anteojos de lejos y no tienen los de cerca. A las que se mimetizan con el color de la pared, a las guías de turismo que aún recuerdan en metros la altura del tren de las nubes. Acompañar para que otra no se desplome, bailar lo que venga a la mente, una bachata, mover las caderas que antes pesaban cien kilos, moverlas… cruzar y descruzar las piernas ahora que podés. Festejarle el permiso, pedir pido para salir a trabajar, guardarse la tapita de la mermelada para capturar al hermoso pájaro que quedó pegado en ella. Andar con la bragueta abierta sonriente, llorar porque se te olvidó el cumpleaños de tu sobrina. Perder los días y encontrarlos, salteados… pasar del cuatro al seis porque el tiempo capaz se tragó uno. Sonreír, admirar la presencia y la belleza, imaginar las otras vidas, salir y volver, entrar y salir a corto plazo. Estar en corto plazo hace veinte años, cuando tu hijo capaz sólo tenía seis. Que el litoral se te pegue en la cabeza y en los colores del sweater, en la gomita de pelo, perder los dientes y sentir pudor por eso. Ocultar de a ratos la sonrisa porque los dientes se fueron con el plato del almuerzo. Alguien puede perder la cabeza, pero pocos pueden perder los dientes por perder la cabeza, o por haber perdido la voz.
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"Y que te salven"
Tener trillizas y tirarse al río, al dique. Y que te salven y que las salven a las cuatro.
Seguir teniendo las trillizas en una panza que no crece, en ojos que ven chico y se ven chicos. Derrumbarse, por el propio peso del cuerpo, abandonarlo, no poder sostener semejante fuerza anti-gravitatoria. Desplomarse, con las tres niñas, como las de la leche, pero menos sonrientes.
Desplomarse para ir al baño, antes de ir al baño, para bañarse antes de las seis de la mañana cuando los enfermeros todavía son civiles. Bañarse, volver al agua pero en formato de ducha y no de dique. Sentir que la lluvia te calma, porque nadie puede quedar exento de su limpieza.
Tirarse al puerto madero, tirarse al dique, todo suena duro, durísimo, a madera, a tabla, a poca agua que pueda regalar una zambullida. Y las tres niñas cayendo agarradas, embolsadas en la panza de otra niña. Ojos chicos que logran ver todo, oídos que parecen estar aún en el dique pero que pueden escuchar señoras rusas enojadas.
Paciente, ser paciente, ser de corto plazo, como una caída, de corto plazo, como un embarazo triple a corto plazo. Un deseo: que venga mi mamá y agarré a esta otra mamá de tremenda familia. Ser cinco y comer alfajores y arroz con pollo, de receta española, de receta mezcla argentina y española.
Caer y que te salven de un dique, cuya profundidad no alcanza para que los grandes buques asomen sus trompas, que tengan que esperar afuera porque mientras están salvando a una niña con tres niñas adentro. Dique, palabra corta, como el mismo salto corto con las tres niñas cortas de edad y de altura, cortas de vista y que te salven.
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"De Corto Plazo"
Callar por un año y que tu mano defina si la elección va a ser choripán y que tu hermana te entienda como sólo pueden entender las hermanas, sin esperar nada a cambio.
Parir y que tu mamá le pegué al padre del chico que bautizás con nombre de jugador de fútbol y que salga compositor, no de goles sino de música, cantante, guitarrista, tecladista. Bautizarlo como su abuelo pero traducido al inglés, Antony. Venir de la Córdoba paraguaya y cantar un folclore guaraní en castellano.
Mirar el río en la costanera y elegir comer un choripán con él, porque él dispone de todo su día para vos aunque no entregues ni una palabra. Aunque tu voz se haya ido andá a saber si a algún rincón de Lambaré y otras voces mucho más fuertes retumben en tus sueños o en el día. Esperar la lluvia, que calme… que limpie los bancos, que limpie y arrase con todo y mientras escucharla, en paz, desde adentro. Verla caer y pasar y al mismo tiempo escuchar la canción de la señora del huerto. Escucharla tres veces repetidas por una sola voz.
Cuidar de todas, tener abuela que se llame sólo abuela, tener compañeras de baño, comer arroz con pollo, tu plato favorito. No creer más en el amor porque te dejó muda pero contagiarlo de amor a todo: a las camas, a los bancos, a las que miran y no hablan, a las que hablan y no leen porque se quedaron con los anteojos de lejos y no tienen los de cerca. A las que se mimetizan con el color de la pared, a las guías de turismo que aún recuerdan en metros la altura del tren de las nubes. Acompañar para que otra no se desplome, bailar lo que venga a la mente, una bachata, mover las caderas que antes pesaban cien kilos, moverlas… cruzar y descruzar las piernas ahora que podés. Festejarle el permiso, pedir pido para salir a trabajar, guardarse la tapita de la mermelada para capturar al hermoso pájaro que quedó pegado en ella. Andar con la bragueta abierta sonriente, llorar porque se te olvidó el cumpleaños de tu sobrina. Perder los días y encontrarlos, salteados… pasar del cuatro al seis porque el tiempo capaz se tragó uno. Sonreír, admirar la presencia y la belleza, imaginar las otras vidas, salir y volver, entrar y salir a corto plazo. Estar en corto plazo hace veinte años, cuando tu hijo capaz sólo tenía seis. Que el litoral se te pegue en la cabeza y en los colores del sweater, en la gomita de pelo, perder los dientes y sentir pudor por eso. Ocultar de a ratos la sonrisa porque los dientes se fueron con el plato del almuerzo. Alguien puede perder la cabeza, pero pocos pueden perder los dientes por perder la cabeza, o por haber perdido la voz.
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sabrina usach dijo...
Qué belleza de trabajo, Dani. Mercedes, muy conmovedores estos versos!
Saludos!!
2 de agosto de 2017, 19:10
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Reunión miércoles 05-07-2017: con Florencia Naftulewicz, Fernanda Rodríguez, Jimena González, Leandro Crocco, Mariano Asseff, Mercedes Moltedo, Pilar Boyle, Sharon Luscher... y la mirada desde "Teresa está liebre" -teatro-
De nuestra mañana de ayer en el taller de poesía del hospital moyano. Gracias Daniel Gradar por abrir ese espacio.
NOTA:
Florencia Naftulewicz, Fernanda Fernanda Rodriguez, Jimena González, Leandro Crocco, Mariano Asseff, Mercedes Moltedo, Pilar Boyle, Sharon Luscher estuvieron presentes en el Taller de Poesía de la Asociación de Poetas Argentinos (APOA) en el Hospital Moyano "APOA en el Moyano"... y compartieron su mirada desde "Teresa está liebre" -teatro-... ¡¡una mañana maravillosa de Taller... donde también estuvieron presentes Brenda, Natalia y Verónica (compartiendo sus obras con el Taler), Elizabet, Ester, Jaqueline, Jorgelina y Marisa (compartiendo mates, facturas, charlas, canciones ¡¡y mucho más!!)... y la escritora Adriana Maggio !!
- pero un suelo no es realidad...
- y quien te dice cual es cual
- el sombrero loco
Para tener
todo
hay que
aprender a
vivir sin
NADA
El día que entendi
que me llevo solo
lo que vivi
Empese a vivir
lo que me quiero llevar...
No tenes
que gustarle
a todo el
mundo
No todos
tienen
Buen gusto
Y AVeces los recuerdos
son de agua...
y nos salen x los ojos
NOTA:
Florencia Naftulewicz, Fernanda Fernanda Rodriguez, Jimena González, Leandro Crocco, Mariano Asseff, Mercedes Moltedo, Pilar Boyle, Sharon Luscher estuvieron presentes en el Taller de Poesía de la Asociación de Poetas Argentinos (APOA) en el Hospital Moyano "APOA en el Moyano"... y compartieron su mirada desde "Teresa está liebre" -teatro-... ¡¡una mañana maravillosa de Taller... donde también estuvieron presentes Brenda, Natalia y Verónica (compartiendo sus obras con el Taler), Elizabet, Ester, Jaqueline, Jorgelina y Marisa (compartiendo mates, facturas, charlas, canciones ¡¡y mucho más!!)... y la escritora Adriana Maggio !!
Reunión miércoles 05-07-2017: la mirada de Adriana "Dirbi" Maggio
Visita
del otro lado del espejo
pende el tiempo
se multiplican las voces
van a resonar con la lluvia
que lava el paisaje
caen en el pasto mojado
como una baba inocente
que la boca no alcanza
a retener
como un llanto bravío
por la llamada que no
se vacía mi cuenco
se llena de otredades
de luces minúsculas
resplandores
en esta casa mía
que no siempre quiero habitar
al salir (como si me quedara)
se descuelga el tiempo
recuerda
su estremecimiento
HACER VISIBLE EL COMENTARIO:
Adriana dijo...
Muchas gracias, Daniel, por permitirme tener esa hermosa experiencia. Un abrazo y felicitaciones por tan bella labor. Adriana Maggio (Dirbi)
25 de julio de 2017, 14:47
A Daniel Grad
del otro lado del espejo
pende el tiempo
colgado
de los cables de las lámparasse multiplican las voces
de la rutina ajena
y las mías callanvan a resonar con la lluvia
que lava el paisaje
caen en el pasto mojado
como una baba inocente
que la boca no alcanza
a retener
como un llanto bravío
por la llamada que no
se vacía mi cuenco
se llena de otredades
de luces minúsculas
resplandores
en esta casa mía
que no siempre quiero habitar
al salir (como si me quedara)
se descuelga el tiempo
recuerda
su estremecimiento
Dirbi Maggio
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Adriana dijo...
Muchas gracias, Daniel, por permitirme tener esa hermosa experiencia. Un abrazo y felicitaciones por tan bella labor. Adriana Maggio (Dirbi)
25 de julio de 2017, 14:47
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