En este momento único y profundamente emotivo, siento entre nosotros la presencia de Miguel Madrid y Jorge Luis Estrella, celebrando la aparición del primer libro de poemas de nuestro amigo Ignacio Giancaspro, un ser afable, solidario, y sobre todo, un verdadero “juglar sin tiempo”.
De ahí que, merced a su gentil invitación, escribí lo que sigue:
Estamos, ante un poemario con reminiscencias al mejor estilo de Constantino Cavafis. Un viento lejano que atraviesa el tiempo. Una retórica que abandona su rigor para descifrar lo inexplicable. Un itinerario de poemas que desfilan como piezas de un engranaje virtuoso en donde la historia es cíclica y determinada por sentimientos de nostalgia, metáforas de la vida y la muerte, imágenes de una belleza ancestral que renace en cada gesto de humanidad.
Los espacios abiertos en el origen raigal del poeta, tienen el significado del trabajador anónimo, del hacedor de redes, del tejedor de estrellas en el universo potencial de los sueños.
Su mensaje proverbial sabe de silencios, de soledades, de santidad y de los misterios del génesis y la memoria de Zaratustra; la tierra desgarrada por la locura del hombre olvidado de Dios y el eterno retorno de los jinetes del Apocalipsis.
La danza del amor, las flores tardías de la existencia, la ignorancia de los soberbios dispuestos a una nueva crucifixión de Cristo.
La injusticia, los niños del dolor, el canto del mar y la esperanza, los pueblos sojuzgados por los imperios voraces. La genealogía del mal, los antiguos rituales, la niebla matinal en la vuelta de Rocha, el esplendor de un atardecer, el sonido armonioso de un oboe y la sonrisa de la mujer amada.
La poesía de la experiencia representada por el poeta Ignacio Giancaspro, tiene, en definitiva, la fuerza y gravitación de los elegidos en el arte de fascinarnos con la palabra. Estamos, pues, ante un libro que nos conmueve y transita el magno camino de las obras fundamentales.
David Sorbille (17-03-2016)
3 Poemas de IGNACIO GIANCASPRO de su libro "Juglar sin tiempo"
ETRUSCO SOY
Etrusco soy
… y Griego
gotas de árabe tal vez
perjuicio y regalo de abuelas violadas
lo dice mi tez
lo gritan mis ojos y mi perfil
mi ademán y mi orgullo
también mi sentir
cuando escucho guitarras…
se me eriza la piel
y cuando veo arenas
caballos
y toros
lo dicen mis hijos
de cara gitana,
etruscos y griegos
cruzaron mi ayer
Pueblos y pueblos
de espacios abiertos
y soles
y mar
pueblos alegres
pastores de cabras
sufridos y duros
pueblos labriegos
la cebolla y el vino
el atún la naranja y las uvas
la aceituna y el pan
Ah!... y los higos.
De dónde viene mi nombre?
de qué madeja intrincada se fue tejiendo?
y esta extraña arquitectura
que soy
y que no conozco?
Relumbran quizá destellos Escitas
perdidos en mí
como granos de mica entre las piedras?
De dónde vienen
rituales caldeos
que bailan en mi memoria
y brisas fenicias
llevando en sus barcas
cábalas y oscuras alquimias
deseosas de penetrar la materia
de transmutarla…
Y estas manos?
ensayadas y moldeadas durante siglos
ensayadas en marineros y escultores
alfareros alarifes y carpintero
hacedores de redes
tejedores
arperos
artesanos
soñadores de estrellas
y guerreros
Manos prometidas
cuando todavía la sal
era moneda.
POEMA PRIMERO
YO!
Atleta olvidado
Pensador sombrío
Soñador ardiente
Arcángel dormido
he escuchado corceles en mis venas
he sentido el Oráculo
anunciar los signos
En la noche espacial la magia alquímica
ausente de alquitranes de cristal
prepara mi retorno
Yo no pensaba
que en mi sencillo atardecer
se abriera el canto
Pero allí están ellos
yo lo sé
mis ancestrales Dioses me lo mandan
Debo renacer
¡Hoy he nacido!
DESTINO DE POSTE
Tu destino final será el fuego
Crucifixión repetida por las calles
Fraternal esclavitud encadenada
de esquina a esquina
Un manojo de yuyos te acompaña
Nunca una flor…?
Destino amargo
Las manos atadas
por telarañas de cobre electrificado
Destino de poste de alumbrado
Recuerdas?
Fuiste selva
erguías tu hermosura guaraní
florecida en cantos
Dialogabas con la seta
que habitó
la humedad de tus raíces
la mariposa que visitó tus ramas
el pájaro que cobijó tu sombra
la hormiga que te contó sus penas
Generoso de murmullo
fuiste sombra agitada por el viento
¡Y aquella enredadera loca
que se enamoro de ti
y envolvió tu gallardía
en abrazos y besos de lianas
Dónde está?
Ahora, obrero y viejo
proletario agrisado
Quieres descansar
y no te dejan
No tienes sindicato
Un día vendrán
hombres
vestidos de amarillo
a cumplir
la sentencia de exterminio
Un día vendrán
cuando
apuntalarte cueste más
que dejarte caer
Solo entonces
dejarás
la estación penitente desvía crucis
bajarán tu cruz
y hallarás descanso.
Ignacio Giancaspro
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